Cuando alcanzas la tercera edad y la vida física te ha vencido, es tu cabeza la que se rebela, porque la vida ha cambiado, sabes que todo tu mundo se fue muriendo mientras envejecía contigo. No alcanzas a comprender bien todos los cambios, escandalizado descubres su arbitraria temporalidad, solo son cambios y casi nunca van encaminados hacia delante, lo único que cambia es el escenario pero los perros siguen persiguiendo a sus propias colas.
Charles Bukowski sabiendo que el final le quedaba tan cerca, aventuró su escritura hacia un pequeño diario novelado en donde lo encontramos en batín y pantuflas, con todas sus rutinas, sus miserias y sus dificultades domésticas, casi todas relacionadas con la edad y sus limitaciones tanto épicas, como físicas. El poeta del libertinaje decide bajar las escaleras que aúpan su trono, para mostrarse al alcance de todos, a la vez que inabordable; humano sí, pero despidiéndose; anciano, pero invariablemente reaccionario como un adolescente.
Esta pequeña novela nos transporta en el día a día de quien ha envejecido trabajando duro en su propia y extravagante autodestrucción, siempre acuciado por la necesidad de escribir, ya fuese como alivio o como condena. Afanado en exprimir y relatar esta especie de apostasía vital salpicada de genuinas cargas de profundidad sobre el comportamiento del ser humano con sus múltiples bajezas y sus extrañas grandezas.
“El hecho de que exista una salida [el suicidio] te ayuda a quedarte dentro. ¿Me explico? De lo contrario, no quedaría más que la locura”.
“La autopista siempre te recuerda lo que es la mayoría de la gente. Estamos en una sociedad competitiva. Quieren que tú pierdas para que ellos puedan ganar. Es algo que está enraizado muy adentro y en gran medida aflora en la autopista”.
“a pocos escritores les gustan las obras de otros escritores(…) A los escritores sólo les gusta olisquear sus propios zurullos. Yo soy uno de ésos”.
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